Il se respecte bien…

En cet instant, je déborde tellement d’affection pour elle que…

… que je ne sais pas. Quelque-chose me transcende. Il y a de la frustration, indubitablement. De la solitude, même.

… et en même temps, la sensation de pouvoir tant donner d’amour à tant d’autres.

Mais pourquoi suis-je si sélectif dans mes attachements ?

Pourquoi laisser ainsi déborder la coupe de mes sentiments de tant de gouttes ?

Laissez-moi vous aimer aussi, nom de nom.

Et même pas en son nom à elle. En votre nom à vous.

Vos noms qu’elle ne me donne pas pour que je me donne mieux en vous.

Vous, inconnus, que j’aimerais à en déborder encore plus.

Et cet instant, cet instant que je ressens profondément…

… il ne durera pas. Il ne durera qu’un instant.

L’instant d’une éternité. L’éternité de l’instant de l’amour.

La mer en vous comme un cadeau
Et dans vos vagues enveloppée
Tandis que de vos doigts glacés
Vous m’inventez sur un seul mot
O Ma Frégate des hauts-fonds
Petite frangine du mal
Remettez-vous de la passion
Venez que je vous fasse mal
Je vous dirai des mots d’amour
Des mots de rien de tous les jours
Les mots du pire et du meilleur
Et puis des mots venus d’ailleurs
Je vous dirai que je t’aimais
Tu me diras que vous m’aimez
Vous me ferez ce que tu peux
Je vous dirai ce que tu veux
Je vous dirai ce que tu veux

Je vous aime d’amour

Si t’as seize ans et des poussières
A nous deux ça fait des années
Que je prépare ma galère
A te ramer à t’affoler
Voilà que tu cherches ton bien
Dans les vitrines de ma nuit
Achète-moi je ne vaux rien
Puisque l’amour n’a pas de prix
Comme une louve sous son loup
Quand je vous ferai des petits
Vous banderez vos yeux jaloux
Avec un loup de satin gris
Tout comme est gris le jour qui va
Petite sœur écoutez-moi
Comme un bateau entre mes doigts
Vous coulerez je vous le dois
Vous coulerez je vous le dois

Je vous aime d’amour

Si la mort avait ton regard
Je meurs ce soir sans regarder
Et te demanderai ma part
Au bord du vide et des baisers
L’amour ça ne meurt que la nuit
Alors habille-toi en moi
Avec un peu de rouge aussi
J’aurai ta mort entre mes bras
Lorsque vous me mettrez en croix
Dans votre forêt bien apprise
Et que je boirai tout en bas
La sève tant et tant promise
Je vous engouffrerai de sang
Pendant que vous serez charmée
Et je vous donnerai l’enfant
Que vous n’avez jamais été
Que vous n’avez jamais été

Je vous aime d’amour

« L’amour fou », par Léo Ferré, in « Amour Anarchie »

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Je pensais garder ça pour moi, et puis… Tchu m’a donné envie de raconter.

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J’ai peu du prince charmant :
Je ne pense pas avoir le charme, et…
Je suis certain de ne pas avoir l’argent.

Mais je suis sûr d’avoir au moins ces envies :
Celle de croiser de nouvelles personnes, et…
Pour un café dépenser mon peu de grisbi.

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Bon… Voilà quelques mois que je commence à me donner de sérieux coups de pieds aux culs pour me remettre à avancer un peu sérieusement et pour évacuer quelques boulets derrière moi (mon exploitation apicole), que j'élabore des projets à plus ou moins long terme (camp, logement et voyages), et que je tente de combler le trou de mon compte en banque (intérim et animation, mes amours)…

Et j'ai aujourd'hui l'impression que plus j'en fait, et plus il y en a à faire, comme si les choses se liguaient pour me faire rester au fond de ma caverne.

C'est tout simplement désespérant.

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Onze heu­res du soir.

La route natio­nale, que je longe si impru­dem­ment de nuit, est déserte. Les nua­ges et la neige de la jour­née ont poussé leurs mol­les ardeurs ailleurs. Je n’aper­çois que quel­ques étoi­les. Même la Lune a oublié de venir. Dans l’obs­cu­rité, mes pas sui­vent une lon­gue ligne fine, floue et un peu boueuse. Je suis juste sur cette limite entre le blanc vio­lent de la neige et le noir pro­fond de ce pas­sage de gou­dron qui la découpe.

Il n’y a pas de vent. Pas encore. Seuls deux cou­rants d’air m’attei­gnent : celui, frais, que pro­vo­que mon avan­cée rapide dans la nuit, con­tre mon visage et mes jam­bes, et celui régu­lier et tiède de mon souf­fle, qui vient réchauf­fer ma bou­che.

J’arrive aux pre­miers lam­pa­dai­res qui bor­dent la ville. Une tou­che lumi­neuse de jaune vient enri­chir ma bichro­mie. J’ai pres­que l’impres­sion que cette lumière me réchauffe. Je baisse néan­moins la tête pour ne pas me sen­tir ébloui, et je reste ainsi pour tenir mon nez plus au chaud dans le col de mon man­teau. Je garde mes pas rapi­des. J’ai beau être main­te­nant en cen­tre-ville, aucun véhi­cule n’est venu me sor­tir de ma mar­che oua­tée au milieu de mes con­tras­tes.

Minuit.

Lors­que j’arrive enfin chez moi, mes mains sont tou­jours à peine entrou­ver­tes dans mes poches. J’ai peine à me résou­dre à les en sor­tir pour ouvrir ma porte. Je n’ai pas envie de per­dre ce qui traîne encore au creux de mes pau­mes : le froid léger de tes pieds et la dureté de tes ongles dans ma main droite, et la douce cha­leur des cour­bes de tes cuis­ses et de ton ven­tre dans ma main gau­che.

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Se lever au petit matin avec une forme inhabituelle.

Faire de l'auto-stop en compagnie d'une jolie fille.

Regarder la lumière du matin dans les couleurs des feuilles d'automne.

Encore une fois, croiser des personnes vers qui on ne prendrait pas la peine d'aller sans ça.

À la gare, retrouver une autre jolie fille qui fait battre mon cœur, frissonner ma peau, et parfois raidir un peu de mon anatomie.

Traverser à pieds une ville moche, avec une allure bohème.

Sentir encore une journée chaude en ce presque début d'hiver, et se mettre en T-shirt.

Faire de l'auto-stop avec deux jolies filles.

Regarder la lumière de l'après-midi dans les couleurs des feuilles d'automne.

Faire venir un type bien pour nous tirer d'une petite galère auto-stopique sur les trente derniers kilomètres.

Se sentir bien accueilli dans une vieille maison cévenole plus ou moins retapée.

S'installer dans deux lits deux places, dans un atelier avec tous ses outils.

À l'horizontale, avoir une certaine fille dans les bras pour la première fois depuis neuf mois.

Se sentir indispensable pour lui réchauffer le nez avec mes lèvres, tandis qu'elle s'endort.

Se réveiller le matin avec un bout de cafard coincé entre deux bribes de rêve, et le faire disparaître en rapprochant un peu deux corps.

Faire une petite balade dans les bois, ramasser des châtaignes souvenir, et jeter des poignées de glands en l'air.

Aller ensemble chercher une troisième jolie fille tout juste arrivée en train pour nous rejoindre.

Écouter un groupe de folles chantantes à l'arrière de la camionnette.

Découvrir une nouvelle boisson : la kombucha.

Atterrir à Grizac deux heures avant le coucher du soleil, et y installer une table face à un magnifique paysage de crépuscule automnal.

Y découper des kilos de courges et de pommes de terre pour un concours de soupe, avec un petit groupe d'inconnus qui ne le sont bientôt plus.

Boire encore de la kombucha, les doigts rougis par le jus des courges.

Songer, mais pas plus, à mettre des champignons hallucinogènes dans la soupe.

Sentir des mains froides se glisser sous mes vêtements pour se réchauffer.

Regarder ma mie se balancer sur le trapèze suspendu au tilleul, au dessus de nous.

Le soleil couché, sur la route, dans une voiture sans chauffage, se réchauffer les pieds contre la soupière.

Avoir faim en regardant des vacanciers manger des quantités de saucisses et de viandes en tous genres.

Boire de la soupe au pain d'épice et au bleu des causses.

Prendre un chocolat chaud dans un mauvais bar, à côté de gars trop braillards.

Rentrer dormir en conduisant la voiture de notre hôte, sec de s'être trop humecté le gosier.

Tenter de nous faire la lecture, mais nous endormir après cinq pages.

Le lendemain, marcher quelques kilomètres pour rejoindre un bord de nationale ou faire de l'auto-stop.

Jouer à nous faire deviner à qui on pense.

Faire de l'auto-stop avec trois jolies filles.

Regarder la lumière du midi dans les couleurs des feuilles d'automne.

S'asseoir à l'arrière d'une camionnette aménagée, et en refermer un placard à chaque virage.

Se balader dans les rues de la ville.

S'asseoir au haut d'un muret, et regarder la fanfare défiler à nos pieds.

Regarder une troupe de théâtre de rue nous interpréter avec brio « La noce », d'Anton Tchekov.

Voir le trio d'allumées du ciboulot qui m'accompagne s'enthousiasmer sur un type en habit de marin qu'elles sont ensuite incapables de reconnaître dans la foule.

Regarder juste un instant les gens qui passent.

Avoir le cœur qui se serre un petit peu, puis repartir.

Rencontrer par hasard des éclaireurs et des louveteaux dont je m'occupe, à plus de deux-cent kilomètres de chez nous.

Entendre leur père dire qu'il n'a jamais vu une telle concentration de baba-cools depuis plus de vingt ans.

Se dire que ce festival a en effet un peu des airs de Woodstock de la soupe.

Regarder la quinzaine de stands du concours de soupe, folklorisés de manières très diverses : la soupe des galères, la soupe d'italie, plus belle la soupe, la trash soupe, la soupe des farfadets (miam), la soupe de Brennus, etc.

Tenter de goûter un maximum de ces soupes, en trouver certaines bonnes et d'autres moins.

Tenter de ne pas renverser de soupe dans le chahut de la foule.

Prendre un peu de distance avec mes compagnes de virée en les laissant se retrouver entre elles dans une créperie.

S'asseoir sur une buche à côté d'un brasero au milieu de la place.

Décortiquer et faire cuire des châtaignes en compagnie de nouveaux inconnus, discuter avec eux.

Offrir ces châtaignes aux passants, qu'ils en demandent ou pas.

Terminer de se remplir l'estomac à grands renforts de pain, de saucisson et de cancoillote.

Continuer à discuter de la terre qui doit appartenir à ceux qui l'exploitent.

Écouter les filles qui m'accompagnent tergiverser sur une demande en mariage commune à un parfait inconnu.

Finalement, apporter à leur place cette demande de mariage à l'heureux élu, et l'échanger contre une cigarette pour l'une d'entre elle.

Rentrer dormir en conduisant la voiture de notre hôtesse, trop fatiguée d'avoir trop travaillé.

Se réveiller une fois de plus avec un rayon de soleil tombant droit sur les lits.

Faire de nouveau de l'auto-stop avec trois jolies filles.

Regarder la lumière du matin dans les couleurs des feuilles d'automne.

Les écouter parler art, littérature, et coût de la vie à Londres avec notre conductrice.

Arriver en ville trop tard, et constater qu'il n'y a plus de pain dans aucune des boulangeries.

S'agacer un peu en faisant les courses.

Regarder la ville en train d'être nettoyée et rangée de la fête de la veille.

S'asseoir sur les marches de l'ancienne prison pour pique-niquer tranquillement dans l'air fraîchissant.

Piquer des affiches et des panneaux du festival de la soupe.

Marcher sur la petite route qui mène au village où nous couchons.

Donner à ma muse le rôle du capitaine Haddock.

Regarder encore les forêts cévenoles en automne.

Aller ramasser quelques kilos de châtaignes.

Se faire masser.

Masser en s'écoutant lire la lettre de Franz Kafka à son père.

Regarder les filles préparer un fondant au chocolat et à la châtaigne, en continuant à écouter la lecture de Kafka.

Manger ce fondant.

Se coucher tôt, après une nouvelle lecture de Kafka.

Le lendemain, repartir en auto-stop à quatre.

Se faire brinqueballer à l'arrière d'une camionnette sans siège.

Se séparer en deux groupes à la gare.

Se faire ramasser par quatre artistes de cirque italiens.

Baragouiner un peu un italien rouillé, et vérifier à quel point je connais encore mes verbes irréguliers.

Arriver trois heures plus tôt que si le trajet avait été fait en train.

Arriver le soir, et sentir malgré tout l'absence de fatigue de ces quatre journées.

Si j'en oublie, rappelez-le moi. :)

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Au printemps dernier, je suis passé à Paris. Oui le péquenot que je suis est monté à la capitale, ville bien trop grande pour m'être supportable plus d'une semaine. Et c'était bien.

Pendant mon séjour, j'ai tourné un peu à droite et à gauche, à faire tout ce que me permettait mon tout petit budget. Mes pas m'ont ainsi menés de la tour Eiffel au musée du quai Branly où, Ô joie, plusieurs expositions étaient gratuites pour les moins de vingt-six ans. C'est le genre de chose dont il faut que je profite : ça ne va plus durer.

Exposition temporaire : Tarzan !

Je fais mon petit tour du musée en prenant bien mon temps. D'ailleurs, je trouve ce musée trop sombre, peu vivant, un peu glauque même… Il est aménagé de manière intéressante, mais cette obscurité fatigue la vue et l'esprit. Tant pis.
À la limite, les jardins tropicaux du musée se prêtent plus à se sentir proche de Tarzan que l'exposition qui lui est consacrée à l'intérieur du musée. D'ailleurs, ils ont bien dû s'en rendre compte, puisque ces jardins ont été sonorisés avec des bruits de jungle.

Je sors mon appareil, et prends quelques photo des gens qui passent… Un couple d'une soixantaine d'année s'embrasse comme s'ils étaient encore adolescents.

Quand je me fais alpaguer par deux personnes que je n'avais pas vus, cachés derrière une grande tente. Ils organisent un concours de cri de Tarzan pour le compte de je ne sais quelle chaîne de télévision. Je ne suis pas pressé, je n'espère pas gagner, mais cela m'amuse. Je me mets face à la caméra, et crie un grand coup, assez fort pour me surprendre moi-même.

Je me barre, et puis j'oublie, un peu déçu d'avoir oublié de me détacher les cheveux devant la caméra, mais content d'avoir fait sursauter quelques personnes dans les jardins.

Aujourd'hui, alors que je ne pensais même plus à cette petite histoire, je reçois un courrier. Bon, comme je m'y attendais, je n'ai pas reçu le premier prix, un voyage en Afrique, par contre j'ai reçu un des prix de consolation : un double DVD de films de Tarzan des années 30 : « Tarzan, l'homme singe », et « Tarzan s'évade », ainsi qu'un fascicule de soixante pages sur l'histoire de Tarzan au cours du siècle (d'une valeur de huit euros dans le commerce !).

Je suis quand-même un peu dépité que ce cri dans un musée n'ai pas été une pure perte de temps.

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L'autre jour, j'ai trouvé je ne sais où une photographie qui m'a bien plue. J'aurais pu la placer là, comme ça, et puis rien d'autre, mais ça aurait été beaucoup trop léger à mon goût. Du coup, il a fallu que je trouve quelque-chose à raconter comme prétexte pour la montrer. Et ça tombe à point : j'ai encore un peu de matière sous les doigts et dans l'esprit qui s'y prête bien.

Lucile : Tu savais que les proportions du corps des poupées Barbies ont été calculée pour être celles les plus désirables par les hommes ?^[1]

Benjamin : Dommage que tu n'étais pas encore née à l'époque : ils auraient pu se contenter de te copier, et le résultat aurait été plus réussi.

Oui, je sais : c'était facile.

Et c'est sur ces mots que nous sommes engagés sur le chemin qui mène au bloc erratique qui se trouve à quelques centaines de mètres au dessus de chez moi. Bras dessus bras dessous quand le chemin se fait assez large, et l'un derrière l'autre quand il se fait plus étroit. Des petits bouts de nos vies parsèment tranquillement nos lèvres vers les oreilles attentives de l'autre. Il fait encore bon dans les bois, en ce début de soirée. Cette soirée d'un automne qui nous arrive froid et droit dessus. Et ferait-il même froid que je crois que nous ne le sentirions pas. Il y a juste entre nous cette douce chaleur de simple affection, dont nous connaissons la solidité pour l'avoir violemment mise à l'épreuve, tour à tour, avec nos bêtises respectives.

Pas après pas, feuille foulée après terre foulée, mot après mot, nous arrivons au sommet de cette coline qui surplombe la ville, et d'où nos regards peuvent embrasser la vallée sur des dizaines de kilomètres. Le soleil commence à se faire rose et rasant, tirant droit vers nous depuis la montagne de Charance, tandis que nous sortons d'entre les derniers arbres.

Nous nous asseyons dans les hautes herbes jaunissantes, encore chaudes de la journée écoulée. Elle croise les jambes. Je m'allonge, et pose ma tête en travers d'une de ses cuisses. Nos mots se sont peu à peu tarits d'eux-même. Que faire ? Elle ouvre son sac, et en sort un livre. C'est celui que je lui ai offert pour son anniversaire. Un exemplaire de « Ce qui trouble Lola », de Françoise Simpère, qui a pris la peine de me le dédicacer par courrier pour l'occasion^[2].

De la littérature érotique à se lire au côté d'un bloc erratique : après-tout, que trouver de mieux ? Et nos esprits errent ainsi au rythme des souvenirs partagés, à côté de cette pierre immense qui n'erre plus depuis longtemps. Et qui se fout de nous.

J'ai droit à la sage lecture de deux historiettes, avant que le soleil ne finisse de se cacher derrière la montagne. Le vent forcit. Le froid tombe. Il est temps de nous en aller.

La prochaine fois, ce sera moi qui lui ferais la lecture. J'entamerais le chapitre suivant des « Aveux infidèles », de Jacques de Bourbon Busset. Un livre certes sans érotisme mais providentiellement tombé du ciel, et au moins aussi bien dédicacé sur un petit post-it jaune que je garde précieusement.

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Un nouvelle petite anecdote autostopique…

Début juillet, je reviens à Gap depuis Valence à la suite d'un petit entretien d'embauche. Je me retrouve ainsi à faire de l'auto-stop au niveau de Crest. J'attends ainsi depuis dix minutes quand une fille à peu près de mon âge se fait déposer à mon niveau par un automobiliste. Évidemment, elle aussi fait de l'auto-stop. C'est ainsi que, dix minutes après, nous sommes parti dans la même voiture en direction de Die. On discute un peu. J'apprends sur elle qu'elle revient de Lille, où elle a fait ses études pour être sage-femme. Là, elle revient voir sa famille qui habite du côté de Die. Ils avaient un élevage de chèvres angora en bio'.
On se sépare à Die, ou je continue ma route vers Gap.

Les choses auraient pu s'arrêter là.

Dimanche dernier, je fais le trajet Gap - Grenoble en passant par la Mure.

Premier petit hasard : je me fais ramasser de Gap à Saint Bonnet en Champsaur par un jeune type qui va y encadrer une formation BAFA. Dix minutes après m'être fait déposer à Saint Bonnet, une voiture s'arrête devant moi pour me prendre… et déposer un autre auto-stoppeur dont j'apprends qu'il vient comme stagiaire sur le même stage BAFA.

Le second hasard est plus important. Je me retrouve donc embarqué à Saint Bonnet par une femme d'une cinquantaine d'années qui peut m'emmener jusqu'à Grenoble. Comme toujours, il y a la petite conversation habituelle, toujours un peu sur le même modèle…

– Bla bla… Mes enfants aussi font souvent de l'auto-stop… Bla bla… Oui, je suis bergère et je reviens d'un alpage… Bla bla… J'ai une fille qui habite dans le Nord, pas loin de ta famille, apparement… Bla bla… J'habite dans le diois… Bla bla… J'ai eu un élevage de chèvre et j'ai aussi dû rembourser la DJA… Bla bla… Une de mes filles est sage-femme. Oui, c'est bien celle qui était sur Lille.
– Stop ! Votre fille ne s'appellerait pas Noémie par hasard ?
– Si. Pourquoi ?
– On a fait de l'auto-stop ensemble il y a deux mois.

Le hasard fait des choses fantastiques. C'est mieux que de gagner au loto.

Comme le disait cette italienne qui m'a ramassé en auto-stop le lendemain :

Meglio essere fortunato che ricco.

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